Sábado Santo en Sevilla, 2011

Hace años ya que la Semana Santa de Sevilla dejó de formar parte de esta especie de cotidiana entraña que es la que palpita cuando siento llegar a mis venas el torrente de la emoción, no porque no me guste, no, cualquiera que se haya dado una vuelta por mi blog sobre ella puede atisbar que como sevillana, pero sevillana, la llevo dentro como una manifestación cultural firmemente anclada en mi psique.

Pero sucede que los años pasan, no por una, no, que también,  sino por esa costra dura de la nomenclatura que se va a derretir en mis labios de tanto nombrarla, y las cosas... las cosas, amigos, pierden, o tal vez ganan ellas, quién sabe, el caso que la que suscribe, como otros tanto muchos miles de sevillanos hemos optado ya por, si hay que ver algún "paso", verlo por televisión.

No voy a criticar nada en esta entrada. El caso es que en esta semana en un par de ocasiones he intentado salir a ver algún "paso". La primera vez no duré en la calle más de dos horas, y la segunda, tres cuartos de hora, este mediodía concretamente. Ni una fotografía de "pasos", hoy que precisamente iba dispuesta a dispararla desde el balcón de casa de mi madre. Hoy lo ha impedido la lluvia. Pero de vuelta he encontrado otra fotografía. Disparada con una intención, cuando la he revelado aquí me ha dado qué pensar:

Digamos que a falta de "pasos" buenos son los "huertos". También podría pensarse que lo que es malo para algunos, la lluvia, es bueno para otros. O que la puñetera nomenclatura de las cosas, esta estructura que soportamos y construimos entre todos desde que nos dio por pintar bisontes en las cavernas, en sí misma lleva su propia mentira, y que no hay más que mirar con un poquito de atención para que las verdades se nos hagan manifiestas.

Sevilla, sábado santo. Aquí no hay fiestas de moros y cristianos. Aquí lo que se celebra es la primavera. La vuelta de la vida. 

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